Mi risveglio la mattina. E ci provo. Poi ci riprovo. Poi mi fermo. Riparto. Il menisco scricchiola. Fa niente. Si torna a correre, perché si può convivere sia con quello fisico sia con quello psichico.
"It's so safe to play alone"
Il movimento annulla il dolore e la musica guida il corpo come una corrente che trascina una foglia.
"Something sweet to throw away"
I muscoli si tendono. La vista del golfo, mentre l'imbrunire cala e l'azzurro diventa blu, accompagna le fasi finali dello sforzo, necessario per svuotare la mente.
"I want something good to die for. To make it beautiful to live".
Il viaggio illusorio resterà tale, con dei biglietti di carta straccia e l'mmaginazione oltre il confine, senza sapere dove. Prima di fermarsi e ripartire di nuovo.
"And any time you feel the pain, Hey Jude, refrain"
Te agachas un segundo para atarte las botas, mientras tu mirada se pierde entre las infinitas puntas verdes del césped, aquella alfombra no siempre tan lisa donde te perderás por los próximos 60 o 90 minutos. O a veces menos, o más. El origen de todo una carcajada, un chiste con un vaso en la mano y dos opiniones compartidas en una fiesta.
Y de repente te encuentras ahí. Donde todos son iguales y persiguen el mismo objetivo, o mejor dicho la misma esfera de cuero. Las risas antes del esfuerzo bajan la tensión. Luego empiezas a pensar con los pies, como dijo el maestro Soriano, y todo es más liviano. Las piernas se mueven solas, distraídas por el movimiento del balón. Y la fatiga no se siente.
Hasta el final del partido. A veces lo añoras, otras lo odias, según tu cansancio. Pero pase lo que pase, acabas satisfecho. Y no se trata solamente de un desahogo corporal. Pasar el balón, gritar y correr son las fases de acercamiento a nuevas personas, nuevos amigos que solamente el fútbol te puede otorgar. Desde la nada, la pasión por un deporte es algo que se comparte con gusto, placer y sencillez.
No es extraño que en cada rincón que haya pisado el fútbol me haya ayudado a hacer amigos sin tener que hacer malabares. Ni siquiera buscándolos hubiera encontrado tantos. Desde las tardes de la adolescencia robadas al estudio en el patio de la abuela hasta los domingos por la mañana en Boedo, pasando por una bicicleta en Grecia y unos caños en Barcelona.
Así de fácil. Y al final siempre sonriendo. Con mis amigos de pies y corazón.
Il viatico della sofferenza è una tappa obbligata di un
viaggio fatto di alti e bassi. O forse meglio dire medi e bassi, vista l’epoca. Respirare evita di espandere il pensiero. Occupa il tuo tempo. Calma le tue ansie.
Che ci faccio qui? Direbbe Chatwin. E così mi viene da dire
adesso. Sperduto nel mio paese d’origine, in lande grigie che impregnano l’animo
di torpore negativo. Pensare accresce il magone. Non pensare allenta le tensioni.
Un incontro casuale che tira su l’umore è un minuscolo
tassello colorato di un mosaico ancora troppo indefinito, composto da pezzi
infinitesimali e davvero poco chiaro. Il presente da mordere, il passato da
scalciare e il futuro da bramare.
Il (di)vagare è un vortice infinito che richiama al peccato originale, quel mai sazio senso di nomadismo figlio di ansia e irrequietezza, che si ripropone anche senza la tua volontà, anticipando il rientro alla base di qualche tempo.
Ritornano in aiuto coloro che sanno come farlo, chi da vicino con un sorriso o con un sorso di birra, chi da lontano con la sua voce. Tra una galleria di un treno e un'altra.
Adesso testa in alto, respiro rilassato e valigie in spalla. La fine (temporanea) del ritorno preannuncia l'inizio di un altro viaggio, al termine di un anno tutto sommato spettacolare, ma senza lieto fine. Tanto per cambiare.
Je me barre. Sous la pluit. Vers la pluit. La vie est un cadeau, un tout petit jouet. Mais de fois c'est aussi une lutte constante. Plutôt souvent c'est un defi continu.
Mesonges, vérités et doutes se mélangent entre coeur et tête, pendant que le corps devient lourd et le rêves disparaissent.
Le même endroit, sis ans plus tard. Des sensations pareilles. Tout se transforme dans un enorme terrain vague où reflechir fait du mal et vaut mieux commencer a bouger, même sans une direction, même sans orientation. Bouger pour détourner le regarde vers autres horizons. Un besoin compulsif.
Incertitude. Insecurité. Nomadisme. Encore une fois. Finalement. Le chemin est toujours long, indéfini. L'unique certitude est qu'il faut ouvrir les yeux vers le futur. Continuer à chercher la simplicité, avec la naïveté et le sourire d'un´éternel Peter Pan.
On croit que c'est trop tard pour apprendre de ses erreurs. Parce que le monde continue à tourner pendant que nous de fois on s'arrête, détendus à tort pour les habitudes, obscuré par les illusions, pour après tomber dans les déception. Comme toujours. Tout à fait.
Fin da piccoli il (primo) mondo che avvolge la nostra esistenza di privilegiati ci disegna il sogno americano come una delle più eccellenti manifestazioni del genere umano. Un enorme progetto di vendita che poco a poco cerca di inglobare tutte le regioni del pianeta ha assegnato arbitrariamente il nome 'America' a quel luogo a cui molti dirigono il proprio sguardo, ammaliati da quella grande vetrina che la televisione prima ed Internet poi hanno propagato, in maniera stucchevole e patinata.
Sarà che sono nato al Sud, sebbene nell'emisfero Re, ho sempre inclinato il mio sguardo verso luoghi meno impomatati. Sarà che la passione di una lingua, di cui ignoro le cause primordiali, mi ha spinto a conoscere meglio altri lidi. Per me l'America, è latina, un luogo in cui lo spagnolo e il portoghese, seppur iniettati con odio e coercizione, sanno convivere con il quechua, il guaraní, il mapuche e tante altre forme di dialogo pre-esistenti prima dell'arrivo dei coloni.
L'America è latina perché dal Messico in giu esistono ancora luoghi inaccessibili, per raggiungere i quali non serve una macchina o un aereo, quando la benevolenza e l'umanità di tanti popoli fratelli che aiutano chiunque passi di lì. L'America latina ha l'odore del caffè e del mate, ha i colori delle pareti di Valparaiso, ha la trasparenza cristallina delle acque dei Sette Laghi, che si insinuano tra le maestose Ande, che ho avuto fortuna di attraversare di notte, quando l'unica luce era lanciata dalla luna e dalle stelle.
L'America latina ha il volto di due bambine guaranì che, in una frontiera tra tre paesi, mi guardarono studiandomi per un po' per poi sventolare le loro mani nell'aria rarefatta di un autobus affollato per salutarmi. L'America latina ha la forza di gente che non si arrende, memore delle nefandezze di tanti satrapi di quella america truccata e cinica. L'America latina ha il suono delle cascate di Iguazú e si specchia nel paesaggio lunare di Atacama.
L'America latina ti marchia a fuoco, formando una cicatrice a forma di sorriso che sarà parte di te per sempre.
De la Patagonia a las Cataratas de Iguazú se forma un área multiforme, repleta de diferentes matices, múltiples colores y sensaciones disparatadas. Un vértigo de emociones en el radio de miles y miles de kilómetros cuadrados, entre una frontera montañosa y un Río que en realidad es un mar.
De la Patagonia a Iguazú se mueven pasos intrépidos e inquietos, en constante búsqueda de un panorama nuevo para los ojos y de un sabor nuevo para el corazón. Al principio y al final de estos pasos se halla un lugar peculiar, criollo. Un cruce de emociones como ninguno. La llegada en verano y la partida en invierno cierran el circulo.
Lo antes desconocido se vuelve familiar en menos de siete meses. Las distancias, en principio enormes, se hacen más llevaderas, pese al paso del frío al calor. Las personas queridas aumentan de día en día. Todo es posible en un lugar que vive de continuas mezclas de culturas y cuyas raíces llegan debajo del Océano, procedentes del otro lado.
Armenia, Lambaré, Nicaragua, Libertador, Sarmiento, Defensa, Santa Fe, Cordoba, Corrientes, cotidianamente mencionados, forman parte de la rutina. Y miras hacia atrás y te alegras de tu elección, que a muchos parecía una locura, bendito empuje a superarse constantemente.
Vuelves a escribir otra página de tu libro cuyas primeras hojas son ya amarillas y huelen de tus experiencias. Las demás páginas están por escribir. Con más recursos en tu bagaje. No se ve cuantas son, salen poco a poco, a medida nuevas sensaciones y colores llenen tu vida. Te das la vuelta y vuelves a decir gracias, para volver a apuntar hacia adelante. Otra vez.
