tag:blogger.com,1999:blog-49117003992551480542024-02-25T22:14:29.820+01:00Nómada sin rumbo...Disegnando concetti / Dibujando conceptos / Dessinant conceptsUnknownnoreply@blogger.comBlogger120125tag:blogger.com,1999:blog-4911700399255148054.post-62652136152147521772023-06-30T18:56:00.004+02:002023-06-30T18:56:53.951+02:00Nostalgia<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdfflflUNQbiZ9aVOu9H0zwLjUuejImir1wrcueVT6Jpwd1TYaluQUp64Powm4Mr0zI8VgyAK9yKKvNTJz0ZPOUa35xJ-9isdCP1H0wUrj1qMr0huVyvGXcKZUidsqHiLHw4LzSPmuonRCnQw-1tD9ThilctHlEIoA8h2TLiLT2YKgZ-qwRMAcpBQMck4/s4000/1688141635461.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4000" data-original-width="3000" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdfflflUNQbiZ9aVOu9H0zwLjUuejImir1wrcueVT6Jpwd1TYaluQUp64Powm4Mr0zI8VgyAK9yKKvNTJz0ZPOUa35xJ-9isdCP1H0wUrj1qMr0huVyvGXcKZUidsqHiLHw4LzSPmuonRCnQw-1tD9ThilctHlEIoA8h2TLiLT2YKgZ-qwRMAcpBQMck4/w240-h320/1688141635461.jpg" width="240" /></a></div>La colpa di tutto è di mia nonna. Colpa di avermi coinvolto fin da bambino in avventure non mie nelle quali fui immediatamente rapito, immedesimandomi con il personaggio da lei narrato. Il personaggio in questione non era altri che Ulisse, un culo irrequieto che con la scusa di tornare a casa realizzò inconsciamente tanti viaggi in uno, per dieci anni.<p></p><p>Le leggende sono tante, i miti molteplici, ma solo le storie uniche lasciano il segno. Le storie degli uomini. Perché Ulisse alla fine era un uomo, nel vero senso della parola. E da essere umano peccatore e curioso ha vagato per quello che allora era il mondo preso dal fervore di chi non si accontenta mai. </p><p>Il dolore del ritorno, il dolore della partenza. Il dolore di una schiena che non si arrende al passare del tempo. Dieci anni dopo la scossa che ha staccato la faglia e portato a una deliziosa e piacevole deriva.</p><p>La colpa, però, è anche dei miei genitori, che mi hanno fatto vedere la prima luce riflessa sul mare, quella distesa che, ovunque si trovi, ti fa pensare all’infinito, ti fa viaggiare costantemente. E da quando devo viaggiare anche per loro, e li vedo da ogni finestrino che mi accompagnano sorridenti, li incolpo ancora di più.</p><p>Cercando Ulisse mi sono imbattuto in Achille. Ma alla fine questi non sono altri che giri labirintici. Forse anche maldestri. Ma sono le impellenze di un nostalgico curioso, che sperso tra mari e radure cerca continuo sfogo di un’anima tribale. Oggi più che mai.</p>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4911700399255148054.post-43371776059394324822020-04-28T16:59:00.000+02:002020-04-30T05:08:27.268+02:00Medio siglo de libros<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
“No te sabría decir, pero creo que serán unos veinte mil". Jean-pierre, dueño de una librería en Rue des Bergers, en Marsella, presenta orgulloso la que es su casa desde hace más de cincuenta años. Este hombre de 73 años se refugia en este antro repleto de montañas de libros, y recuerda con melancolía las épocas en las que todavía se compraba este tipo de artículo.<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgqqm1LB-A-l2sF_7JZeA8gesrAbAE2t5_KVwL-cSkzU95BPT_IoAzMt_Ybl7OV8Cov1pNceAmLxFVswFvy3AK_lIiEsSp-YRvky2XU18JFMzowUN5C76NMKTi94anJjIGT8VzYd-9_mw/s1600/JP.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="225" data-original-width="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgqqm1LB-A-l2sF_7JZeA8gesrAbAE2t5_KVwL-cSkzU95BPT_IoAzMt_Ybl7OV8Cov1pNceAmLxFVswFvy3AK_lIiEsSp-YRvky2XU18JFMzowUN5C76NMKTi94anJjIGT8VzYd-9_mw/s1600/JP.jpg" /></a><br />
“Los libros para mí son como amigos", cuenta este hombre que vive en pleno Cours Julien, un barrio con vida cultural propia, un poco como el mundo que habita, en el que no se mueve nunca pero viaja siempre a través de la mente. “Me encantaría viajar. Ir a Nepal para respirar aire pure, pero no sabría a quién dejar mis libros. Mi lugar es aquí con ellos". Le pido un libro en particular, y, tras no haberlo encontrado, me sugiere otro. Pero no me conoce y no sabe que si no encuentro un libro exacto va a ser complicado que compre otro.<br />
<br />
De repente, mientras hablo con él, noto un librito rojo: ‘Au coeur du Vietnam’, un libro que rompe mi resistencia, una auténtica reliquia acerca de uno de mis asuntos históricos favoritos. Seguimos hablando y Jean-pierre me confiesa que no le gusta el fútbol, una de mis pasiones. Y para hacerme perdonar le pido un libro de poesías de Rimbaud. Esta vez lo encuentra de inmediato, como si hubiese podido distinguir una gota en un Océano.<br />
<br />
Una imponente mole di libros acumulados en medio siglo es su cara y su cruz. Un lugar indefinido del que no puede y no quiere alejarse. Porque, en el fondo, "Si un día acabaran cayéndome encima estos libros, sería para mí la mejor muerte posible..." </div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4911700399255148054.post-10979628760608809162020-04-12T15:06:00.000+02:002020-04-12T19:32:21.096+02:00La pelota en el cajón<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "calibri" , sans-serif;"><span style="white-space: pre;"><i><b>En días como éstos en los que falta aire y sol, el amor hacia el fútbol se revuelve en mis tripas. </b></i></span></span><br />
<i style="font-family: calibri, sans-serif; white-space: pre;"><b>Pero a la vez me avisa de que la pelota es solo una consecuencia de la vida</b></i><br />
<i style="font-family: calibri, sans-serif; white-space: pre;"><br /></i>
<span style="background-color: white; font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 16px; white-space: pre-wrap;">Los escalones del San Paolo, muy altos para un niño de apenas seis años, fueron fáciles de trepar para un ignorante impulsado por la pasión. En mi primera visita al Templo de la mano de mi padre fui totalmente embestido por una ola de emoción. Y en aquel momento sentí por primera vez un latido fuerte pulsar en el pecho y pasar a las tripas. Aquel día de abril 1990 mi papá me compró una almohada chica para que pudiera sentarme cómodo, porque todavía las obras del mundial que iba a empezar en dos meses no se habían terminado. Todo era crudo, bruto, espurio, espontáneo. </span><br />
<span style="background-color: white; font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 16px; white-space: pre-wrap;"><br /></span>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggsemL2WJ9L6KaBqX2Me5aBTomg1oBYXlG43yuBaOErplMPmNTsgI-9iW00OTsp0GLo8Y2PUCefzz6x9VHpip404onKk1OF7KKhbiM2WMia5v_1IS0kVKS4WVBEI_GORTr4dG4RL806r4/s1600/1.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="960" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggsemL2WJ9L6KaBqX2Me5aBTomg1oBYXlG43yuBaOErplMPmNTsgI-9iW00OTsp0GLo8Y2PUCefzz6x9VHpip404onKk1OF7KKhbiM2WMia5v_1IS0kVKS4WVBEI_GORTr4dG4RL806r4/s320/1.jpg" width="320" /></a><span style="background-color: white; font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 16px; white-space: pre-wrap;"><br /></span>
<br />
<div dir="ltr" style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small; line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 12pt; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Hoy, treinta años después, y con una serie de visitas de más al Templo, en distintos momento de la vida, la pasión se ha vuelto más tranquila y calmada. Ya no lloro como antes. Ahora ya puedo comer tranquilo si perdimos (sí, es plural porque siempre me sentí como si hubiera jugado). Mientras, yo también había jugado unos centenares de partidos en campos (si se les puede definir de esa manera) de barro o de piedras, haciendo del fútbol un lema de la vida y una compañía. La pasión por la pelota no fue tal de ver al fútbol como un posible trabajo, y entre viaje y mudanza seguí haciendo amigos gracias a este juego tan sencillo y tan popular que tiene más adeptos que una religión. </span></div>
<br style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small; text-align: start;" />
<div dir="ltr" style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small; line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 12pt; font-style: italic; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">“Las almas repudian todo encierro</span></div>
<div dir="ltr" style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small; line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 12pt; font-style: italic; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Las cruces dejaron de llover…”</span></div>
<br style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small; text-align: start;" />
<div dir="ltr" style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small; line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 12pt; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Hoy, que el mundo está cerrado y de paso el fútbol también, el vacío de la falta de partidos emitidos por tele se mezcla con la falta de las juntadas informales para patear una pelota con amigos o (des)conocidos. Extraño la adrenalina antes de atarme los cordones y echo de menos hasta las broncas y las muecas de dolor por unos músculos que ya no son los de cuando tenía veinte años. Y extraño esa sensación de adrenalina pulsante a tomar una birra una vez terminado el partido. </span></div>
<br style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small; text-align: start;" />
<div dir="ltr" style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small; line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 12pt; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Mi papá ya se fue de viaje eterno y esa almohada no sé dónde está, como tampoco sé dónde estará descansando la camiseta número 9 del Napoli con la firma Mars adelante, la que llevaba mi tocayo Careca. Mi papá ya no me envía un mensaje después de cada partido. Por ahí no sé dónde estará esperando que alguna pelota vuelva a rodar porque sabe que tal vez esté yo, ya no tan joven, detrás de ella.</span></div>
<br style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small; text-align: start;" />
<div dir="ltr" style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small; line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 12pt; font-style: italic; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">“Aquellas sombras del camino azul, ¿dónde están?</span></div>
<div dir="ltr" style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small; line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 12pt; font-style: italic; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Yo las comparo con cipreses que vi solo en sueños”</span></div>
<div dir="ltr" style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small; line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 12pt; font-style: italic; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><br /></span></div>
<div dir="ltr" style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small; line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 12pt; font-style: italic; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"></span></div>
<div class="gs" style="background-color: white; color: #222222; font-family: Roboto, RobotoDraft, Helvetica, Arial, sans-serif; margin: 0px; padding: 0px 0px 20px; text-align: start; width: 860.8px;">
<div class="">
<div class="ii gt" id=":17a" style="direction: ltr; font-size: 0.875rem; margin: 8px 0px 0px; padding: 0px; position: relative;">
<div class="a3s aXjCH " id=":179" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: 1.5; overflow: hidden;">
<div dir="ltr">
<div data-smartmail="gmail_signature" dir="ltr">
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<span id="m_8421302884819764131gmail-docs-internal-guid-5a9108a4-7fff-3535-0026-c547cf5786af"></span><br />
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<span style="color: black; font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 16px; white-space: pre-wrap;">Y yo, evidentemente, aunque no sea el niño ingenuo y atontado que subía aquellos peldaños </span><br />
<span style="color: black; font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 16px; white-space: pre-wrap;">tan </span><span style="color: black; font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 16px; white-space: pre-wrap;">pesados </span><span style="color: black; font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 16px; white-space: pre-wrap;">consciente de que me estaba por enamorar, hoy no extraño tanto la visión </span><br />
<span style="color: black; font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 16px; white-space: pre-wrap;">del circo. </span><br />
<span style="color: black; font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 16px; white-space: pre-wrap;">Hoy, encerrado como todo el mundo, me doy cuenta del privilegio que era poder llorar por </span><br />
<span style="color: black; font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 16px; white-space: pre-wrap;">una </span><span style="color: black; font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 16px; white-space: pre-wrap;">derrota, </span><span style="color: black; font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 16px; white-space: pre-wrap;">de la suerte de poder sentir el vértigo de la celebración de un gol. </span><br />
<span style="color: black; font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 16px; white-space: pre-wrap;">Hoy, en una época inédita </span><span style="color: black; font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 16px; white-space: pre-wrap;">de un mundo en el que todos improvisamos, se juega otro partido. </span><br />
<span style="color: black; font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 16px; white-space: pre-wrap;">Y nada importa más que eso. Porque sin un mundo libre como escenario, no tendríamos ni </span><br />
<span style="color: black; font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 16px; white-space: pre-wrap;">este juego que tanto nos ama y que tanto amamos. </span></div>
<span id="m_8421302884819764131gmail-docs-internal-guid-5a9108a4-7fff-3535-0026-c547cf5786af">
</span>
<br />
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<br />
<span style="color: black; font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 16px; white-space: pre-wrap;">A final no sé ni cuánto pesa ni cuánto es de grande esa pelota que me acompaña. </span><br />
<span style="color: black; font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 16px; white-space: pre-wrap;">Embarrada, llena de sentimientos y medio desinflada me acompaña desde aquel día que </span><br />
<span style="color: black; font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 16px; white-space: pre-wrap;">me quedé </span><span style="color: black; font-family: calibri, sans-serif; font-size: 16px; white-space: pre-wrap;">atónito por primera vez. Pero ahora llegó el momento de meterla en el cajón. </span><br />
<span style="color: black; font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 16px; white-space: pre-wrap;">El cajón de una casa que, por ahora, ni tengo.</span></div>
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<div class="hi" style="background: rgb(242, 242, 242); border-bottom-left-radius: 1px; border-bottom-right-radius: 1px; margin: 0px; padding: 0px; width: auto;">
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Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4911700399255148054.post-67323233917595850752020-03-21T11:24:00.002+01:002020-03-21T11:26:30.549+01:00Filas<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
O'Reilly y Villegas. La Habana Vieja. Al ruido de los transeúntes hace de contraste el ronroneo de unas personas amasadas fuera de una puerta. Una puerta que podría esconder una habitación, por lo pequeña que es. Pero no. Es una panadería y desde las ocho de las mañana reparte unas barras de medida estándar respectando una pauta precisa: la del racionamiento.<br />
<br />
Sarmiento y Santa Fe. Rosario. En una calurosa mañana de verano, una larga cola formada por personas copa una entera vereda. Gente que busca conseguir algo de efectivo de sus ahorros en un febrero sin muchas vacaciones. El abastecimiento existe, pero no está al alcance de todos. La plata carece, y hasta para sacar lo que es de uno hace falta esperar. Y mucho.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrzuufxTIPLG1W3MAdk6drBh-2higUEVSF37fvIL4b3SeqlRdEK4lLA5IEPJaz0KpI19ZpfEuzlaPYS-9MK3-c5uHjHQUhrQMkKvNG3AVTUkqumLzE8LWscE8cBb9WqeDHsKnKvS0gBEs/s1600/IMG_20200217_130434.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrzuufxTIPLG1W3MAdk6drBh-2higUEVSF37fvIL4b3SeqlRdEK4lLA5IEPJaz0KpI19ZpfEuzlaPYS-9MK3-c5uHjHQUhrQMkKvNG3AVTUkqumLzE8LWscE8cBb9WqeDHsKnKvS0gBEs/s320/IMG_20200217_130434.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
Parajes totalmente distintos a los que estuve acostumbrado en mi vida. De tercer mundo, diría alguien, erróneamente. Porque el tercer mundo es un invento del primero y del segundo, que a la vez fueron engendrados por la Pangea política del siglo pasado.<br />
<br />
Ahora, con la primavera que lenta y tímidamente trata de revolcar al invierno en pos de una libertad global, a mí también me tocó hacer fila. Y en mi propia ciudad natal. Una ciudad que, si bien siempre estuvo más cerca de África y de América Latina, se halla en Europa. Una ciudad en la que hoy el abastecimiento existe, pero se resiste. Y una emergencia pandemica obliga a distanciarse y a esperar turnos de racionamiento.<br />
<br />
Es la guerra de nuestros abuelos. Es la crisis humana. Hacer filas, es lo que nos pone patas arriba. En un mundo ya al revés en el que, a partir de ahora, los privilegios también serán racionados.</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4911700399255148054.post-27180271211570566322019-11-15T23:00:00.003+01:002021-01-15T17:30:00.573+01:00Tiempo<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Cada uno de nosotros tiene un reloj de arena, en cuyas entrañas los granitos se escurren entre nuestros dedos. Para algunos más lentamente, para otros, más rápido. Pero el ritmo no se elige. Se vive.<br />
<br />
El tiempo no se mide. Ni se calcula. Ni pesimista ni optimista. Es el concepto abstracto más concreto y más valioso. No lo vemos. Lo sentimos en el aire.<br />
<br />
El tiempo es volver a pisar mal en un terreno nuevo. El tiempo es cada vez virgen, se fragmenta en emociones y se divide en arrebatos. Se esfuma mientras cierras la cafetera, te atas los zapatos o sigues una senda.<br />
<br />
El tiempo se valora cuando es poco. Es cuando carece que lo necesitamos más. En algunos momentos queremos hacerlo o matarlo, pero no lo gobernamos. Retumba en el pasado. Chirría en el presente. Se pierde en el futuro.<br />
<br />
El tiempo no lo determinan ni agujas ni sombras. Desliza en los granos de arena que cruzan las manos. No lo podemos atrapar. Y, casi siempre, lo desperdiciamos.<br />
<br />
Porque de los errores no aprendemos. Solo los hacemos mejores.<br />
<br />
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</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4911700399255148054.post-90149894373186978952019-08-01T09:16:00.003+02:002019-08-01T09:25:42.856+02:00Por un puñado de pesos<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhW7qJtW9OFgErVEfB1sU1p0hEJspZP__0KK9l2PJWLVNztDReeV7-696JGwydnBVkUn5VyM-1jGC8cOt63l7BYs-g1TdDhDZpRC-d1EjAlAsE_ipwmcYCmm-0SfnIvTIJl-ElGDfAiWco/s1600/Avenida+Cordoba.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1000" data-original-width="1500" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhW7qJtW9OFgErVEfB1sU1p0hEJspZP__0KK9l2PJWLVNztDReeV7-696JGwydnBVkUn5VyM-1jGC8cOt63l7BYs-g1TdDhDZpRC-d1EjAlAsE_ipwmcYCmm-0SfnIvTIJl-ElGDfAiWco/s320/Avenida+Cordoba.jpg" width="320" /></a></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "calibri" , sans-serif;"><span style="white-space: pre-wrap;">Cuando salí de la terminal del Buquebus en la Dársena Norte de Buenos Aires, no era más que un treintañero recién pasado a la que tal vez sea la década más complicada de la vida. Pero sobre todo lo que tenía era mucha hambre, al llegar de Uruguay, donde me había quedado sin moneda local por despilfarrar todo lo que tenía en efectivo la noche anterior para celebrar mi cumpleaños, que por primera vez en la vida hice en verano, al ser diciembre, lejos de la familia pero en una linda playa del Río de la Plata donde el salitre menos pesado me hizo rejuvenecer como por arte de magia. Estaba de vuelta en Buenos Aires, donde había decidido ir a vivir obedeciendo a las tripas de la rebeldía interna que movían mi vida de periodista freelance con pocos ingresos pero con muchos sueños. Y las mismas tripas en aquel momento rugían y me pedían comida, aunque tampoco dispusiera de una cantidad elevada de moneda argentina como para poder satisfacer suficientemente esta necesidad. Iba con un amigo, que me acompañó en el primer mes de viaje, y ambos andábamos escasos de plata pero abundantes de hambre.</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "calibri" , sans-serif;"><span style="white-space: pre-wrap;">Una vez dejada atrás la terminal, la Avenida Córdoba nos recibió con su ruido y su bullicio particular, mientras hombres asfixiados por sus corbatas se cruzaban en nuestro camino y el reloj marcaba ya las 14.30. Al ser una zona de oficinas, había unos cuantos restaurantes que ofrecían menú de mediodía y, por suerte, en uno de estos el precio era acorde a los pocos pesos que nos quedaban en los bolsillos, no sé si 50 o 60, pero en estos primeros días del mundo al revés todavía no me había percatado de cuánto valían en concreto. </span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "calibri" , sans-serif;"><span style="white-space: pre-wrap;"><br /></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "calibri" , sans-serif;"><span style="white-space: pre-wrap;">Una vez entrados al restaurante, el propietario, un grandote que nos recibió con sonrisa campechana, me preguntó sin rechistar: “¿Ustedes son italianos?”. Se ve que nos había escuchado hablar o que se había fijado en las gafas de sol de mi amigo - yo no llevo hace años porque me estorban -. Después de que yo respondí de manera afirmativa, además de relatarnos una especie de poesía sobre sus platos, quiso señalar que él era nieto de italianos e incluso intentó chapurrear alguna que otra palabra, ganándose nuestra ingenua confianza en aquel restaurante tan anónimo que se estaba vaciando.</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "calibri" , sans-serif;"><span style="white-space: pre-wrap;">Siendo el dueño un tipo aparentemente amable, decidí probar suerte: “¿No conocería usted a alguien que nos quiera cambiar euros en pesos? Es que llevamos pocos días acá y no sabemos dónde cambiarlos al paralelo y el cambio oficial nos perjudica mucho”. Su cara hizo una mueca entre lo triste y lo alegre, como si las dos mitades de la máscara de la tragedia griega se hubiesen unido, y me respondió, rápidamente, que no me podía ayudar. Volví entonces a concentrarme en mi comida pensando que ya para ese día no tendríamos otro remedio sino el de acudir a una casa de cambio oficial. Dos minutos después, el grandote volvió con una sonrisa y me susurró a la oreja: “Che, un amigo les puede comprar los euros”. Nacidos en Nápoles, la ciudad más latinoamericana de Europa Occidental, un lugar que de europeo tiene solamente la posición geográfica, los dos sabíamos desconfiar lo suficiente como para jugárnosla en aquel lugar.</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "calibri" , sans-serif;"><span style="white-space: pre-wrap;"><br /></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "calibri" , sans-serif;"><span style="white-space: pre-wrap;">Mientras la sonrisa del hombre dobló de amplitud, me fijé que ya nadie estaba en el restaurante salvo él y un par de empleados y miré las caras de mis comensales. Interiormente apagué un fuego de aprensión, mientras jugaba de manera nerviosa con los cubiertos y las servilletas. A los pocos las manos en los bolsillos del vaquero y una cara de vivo que se notaría desde muy lejos. Nos saludó y se acercó al jefe, que sería el mediador de la negociación. Mientras, los dos empleados todavía presentes, se dirigieron a la puerta de entrada y taparon los cristales para que desde fuera no se pudiera entrever nada. Tragué saliva. Ya estábamos en la milonga y nos tocaba bailar aquel tango, así que decidí dar el primer paso. </span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "calibri" , sans-serif;"><span style="white-space: pre-wrap;"><br /></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "calibri" , sans-serif;"><span style="white-space: pre-wrap;">Me levanté y me fui a presentar al recién entrado, que me devolvió la mano derecha y la sonrisa, y aclaré lo que habíamos arreglado. Lo que siguió después fue ponerse en la misma mesa donde aún deambulaban migas de pan y sal y ponerse a contar. Fue la misma sensación de cuando jugaba a fútbol y tenía que patear un penal: pensar no servía a nada, lo único era vaciar la mente y ejecutar fríamente, aunque en aquel caso tenía que contar, una sensación dolorosa y totalmente opuesta a la alegría de tocar un balón, pero era lo que incumbía en aquel instante. Los euros eran fáciles de contar, mientras que los pesos eran muchos, muchísimos, y de horrible calidad, como para querer remarcar las diferencias entre un mundo y otro. </span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "calibri" , sans-serif;"><span style="white-space: pre-wrap;"><br /></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "calibri" , sans-serif;"><span style="white-space: pre-wrap;">Fue mi ingreso al ruidoso rodeo porteño. La bienvenida de un mundo a las antípodas fascinante y miedoso a la vez. Ambas partes salieron ganando. A 13 mil km de mis orígenes percibí el parecido entre la viveza criolla y la astucia napolitana, en un continuo juego de mata-mata. Pero por una razón u otra no volví a aquel restaurante, un lugar en el que me había convertido, a los pocos días de mi llegada, en un argentino más. Por un puñado de pesos.</span></span></div>
</div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4911700399255148054.post-86502384582277356052019-03-15T01:33:00.000+01:002019-03-15T01:50:40.627+01:00Txirimiri<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHtNfaSSBSRsrbwv6tQx3TgahOKdUKfQ_OZsAj8jzcljk7dflSk2HHNIhdgS6X-vTcSk9HiS0zngG2u-7I_dsU-eB0mwAOQm9MvTPJvOjzqtDybGSiykwSea7QJEiT6_ORT_FJchxXi4Q/s1600/IMG_5128.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1067" data-original-width="1600" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHtNfaSSBSRsrbwv6tQx3TgahOKdUKfQ_OZsAj8jzcljk7dflSk2HHNIhdgS6X-vTcSk9HiS0zngG2u-7I_dsU-eB0mwAOQm9MvTPJvOjzqtDybGSiykwSea7QJEiT6_ORT_FJchxXi4Q/s320/IMG_5128.JPG" width="320" /></a></div>
Salpican gotas en la cara. Gotas de olas. Olas salvajes de un Océano inhóspito pero a la vez fascinante. Es el mar infinito que todo hace y nada resta. Es la emoción de mirar al infinito gris del agua. Amenaza. Amenidad.<br />
<br />
Desde el cielo baja liviano el <i>Txirimiri</i>. A las antípodas del Mediterráneo la chacarera del mundo no se baila al sol. Sigue el ritmo de la lluvia.<br />
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<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="344" src="https://www.youtube.com/embed/c8bc3kQF040" width="459"></iframe>
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Se mezclan el salitre y la dulzura. Soledad querida. El sendero se desliza entre charcos. Una telaraña atrapa al <i>Txirimiri </i>hasta incrustrarlo en sus entrañas. Obra maestra de una naturaleza imponente que ruge alrededor. Es el cenit de la interpretación. A través de la telaraña se ven dos mundos distintos: el del interior y el del exterior. Elegimos cuál habitar a pulso, enfocando más o menos.<br />
<br />
Los pasos se alejan de la carretera. Ha llegado el momento. El libro que tienes en la mochila ya tiene todas sus páginas vividas. Y vívidas. Buscas agua. La de arriba y que salpica en tu cara no te basta. Lo quieres todo. Y por eso vuelves a empezar. Un paso delante de otro. Sin mirar atrás. El <i>Txirimiri </i>es el adiós. Las olas que saltan subliman tu experiencia. Sin saber cuándo y si volverás.</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4911700399255148054.post-52780713088550257222019-03-05T00:34:00.003+01:002019-03-05T00:37:43.572+01:00Azan<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpyKiTdO4k3e8U_8dLyv3VfH-ZcT1DvA4mWlYkb7yU51Mpz1t35H7QL_N_nwReNRN0K8fyyjSQkBpdEIcMl5ctHKDkA6_iZdIXqg89VCnOpc7yBMsZUS1Dh-L2ntqIHjcJuV02L3mb8ZM/s1600/IMG_20181008_122824.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1515" data-original-width="1600" height="302" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpyKiTdO4k3e8U_8dLyv3VfH-ZcT1DvA4mWlYkb7yU51Mpz1t35H7QL_N_nwReNRN0K8fyyjSQkBpdEIcMl5ctHKDkA6_iZdIXqg89VCnOpc7yBMsZUS1Dh-L2ntqIHjcJuV02L3mb8ZM/s320/IMG_20181008_122824.jpg" width="320" /></a></div>
Cuando no entiendes nada, percibes mucho más. La melodía es conocida para todos. Menos tú. Los pasos plácidos del muecín suenan entre las paredes. Aturdido. Embotellado. El silencio se rompe. Un lamento fascinante. Palabras desconocidas. Partituras virtuosas. Un mundo aparte. Resuena el eco entre las silenciosas montañas de Uraman. A pocos km una frontera y la incertidumbre. Estás en otra dimensión.<br />
<br />
Nada llega a este pañuelo de mundo escondido. Las personas buscan sus recursos. Recursos de una gente lejana y humana. Recursos agotables que solo el contrabando hace que sean menos escasos. En un área olvidada por todos, menos los curiosos. El idioma es una música que te toca bailar para no marearte. Es el mundo al revés. Es la cara de unos niños cuyos pasos se cruzan con los viejos. En una realidad tan chica en un lugar tan grande y perdido. Es la risa en un inglés básico de pocos elegidos.<br />
<br />
El Azan explota, y con ello la vida. Siete personas participan al ritual. Totalmente aisladas del mundo. Ensimismadas entre cuatro paredes cuyas letras son poesía aunque no la entiendas. Tus mochilas, las que dejaste en la mezquita unas horas, se empreñan de sensaciones inusuales. Cuando las vas a buscar, no son las mismas. Y tú tampoco. </div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4911700399255148054.post-59502440544419090562018-03-24T14:01:00.001+01:002018-03-24T17:22:02.640+01:00Lluvia<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Suenan gotas en la ventana<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgX5a1ybWzX0QCE2RfncfBJe79VvKMVApiTPwnWfIXv3J15keSOexjk5ZGWJBlA3xInJyMEz8oyEwJX0_LZ7tPQju3M7iqUNsuoSuCWuEXyuL8AlonenSaWUi2pwEsNolacq27G_Z6qR5w/s1600/1891163_4859454740399_5453158778467576388_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="400" data-original-width="600" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgX5a1ybWzX0QCE2RfncfBJe79VvKMVApiTPwnWfIXv3J15keSOexjk5ZGWJBlA3xInJyMEz8oyEwJX0_LZ7tPQju3M7iqUNsuoSuCWuEXyuL8AlonenSaWUi2pwEsNolacq27G_Z6qR5w/s320/1891163_4859454740399_5453158778467576388_n.jpg" width="320" /></a></div>
El cristal empañado<br />
No desvela lo añorado<br />
Rehén de la chicana<br />
<br />
Aguas en los aires<br />
Tambalean en el sosiego<br />
Falto de un apego<br />
Salpican en las calles<br />
<br />
La lluvia nomás<br />
Aflora el consuelo<br />
De un blanco pañuelo<br />
Gritando Nunca más<br />
<br />
<br /></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4911700399255148054.post-76722234818847871312018-03-07T00:57:00.002+01:002018-03-07T08:29:56.151+01:00Nariz arriba<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpETMjReWI9jJWNlQ0GijdfP6qghCOMoj-VbFqND5w0S_yP-elwtz2GcSRcXZ4alNCAEF0qS0mR3n05jIMSakQdM0AaemXzu_CA9J5sQirb03WgZ4L8871xIu6kdsWfAfLeWhqKMayeaY/s1600/IMG_20180306_170144.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpETMjReWI9jJWNlQ0GijdfP6qghCOMoj-VbFqND5w0S_yP-elwtz2GcSRcXZ4alNCAEF0qS0mR3n05jIMSakQdM0AaemXzu_CA9J5sQirb03WgZ4L8871xIu6kdsWfAfLeWhqKMayeaY/s320/IMG_20180306_170144.jpg" width="320" /></a></div>
Estar sin blanca en París es algo que me pasó una infinidad de veces. Desde los años en los que era estudiante hasta la época en la que intentaba trepar por el liso árbol del periodismo freelance sin demasiado éxito económico. Hoy que el tambaleante y precario estado de mis finanzas sigue sin saciar mis inquietudes de nómada, volver a la ciudad de las luces resulta diferente, pero no por una cuestión puramente de dinero.<br />
<br />
El cielo gris y nostálgico que contrasta con la hermosura de sus calles y de su atmósfera la hacen una amante eterna. Pendiente. La urbe me venda los ojos y crea un laberinto en el que cada vez que vuelvo pierdo el sur y encuentro el norte, lejos de aquella esencia mediterránea que gobierna mi interior. Es el don perenne de la fascinación, aquel reflejo inexplicable que alumbra aún sin sol, con su mirada que es familiar y desconocida a la vez.<br />
<br />
Las fotos nunca son las mismas. Las aceras tampoco. Ni los olores. La única costumbre que sigue en pie, en todos los sentidos, es la de zigzaguear. Mejor si levantando la cabeza y buscando despejar la curiosidad mirando hacia arriba. Cuánta razón tenía Amor Najar, un simpático socarrón políglota que harto de vestirse con corbata cada día decidió abrir una tienda de productos de cuero en la medina de Tunis, cuando dijo:"tenemos la mala costumbre de no mirar nunca por arriba del metro setenta, de andar casi agachados".<br />
<br />
De movimiento en movimiento, hasta en los menos naturales, todo evoluciona. O, mejor dicho, revoluciona, como bien indica la oscilación del péndulo de Foucalt. Su rebelión empuja a levantar la mirada hacia el techo, donde se alimenta su hilo, el origen de su inquietud. Imperceptible pero existente. Invisible pero vivo.<br />
<br />
Nariz arriba se ve más. No sé si mejor. Pero seguramente más. Hasta la luz y los colores son diferentes. Nariz arriba los detalles dan otra perspectiva. Abren los ojos y amplían la imaginación. Se distinguen más matices. Se encuentran historias enterradas. Nariz arriba, se recupera la virginidad. Para perderla nuevamente.</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4911700399255148054.post-17578762938999431302018-02-15T18:34:00.004+01:002018-02-15T19:58:15.708+01:00Extremos cercanos<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkUqC9TvEmMaNTuaHCOh067iJq9IVPbdgx0jsc6vyFBMrGeCGwrt4ItkUYGv9CkguLQWn_LKbYFHwUg89AKEVRn0V1epzv4KuipsnYii199k_sN9YklH05fWDzwXonax8CcJCUadHh6sM/s1600/IMG_20180120_175306.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkUqC9TvEmMaNTuaHCOh067iJq9IVPbdgx0jsc6vyFBMrGeCGwrt4ItkUYGv9CkguLQWn_LKbYFHwUg89AKEVRn0V1epzv4KuipsnYii199k_sN9YklH05fWDzwXonax8CcJCUadHh6sM/s320/IMG_20180120_175306.jpg" width="320" /></a></div>
Tiene los ojos negros, vívidos, atentos. Mientras sus pinceladas irregulares cambian el tono cromático de una boceto en tres dimensiones, una niña representa casi sin moverse la distinción entre mi mundo y el suyo. Alrededor de ella el caos es imperante. Imponente. Casi demasiado para una ciudad como Suratthani, cobijo del turismo masificado de Tailandia pero a la vez punto de paso para los que anhelan alcanzar la escondida jungla de Khao Sok. Solitaria, se ceba en su arte sin percatarse de lo que la rodea en el sábado de fiesta.<br />
<br />
La etapa improvisada es el reflejo más evidente de una Tailandia siempre en movimiento pero todavía auténtica, donde los letreros no hablan inglés y en los carritos de comida callejera las únicas palabras comprensibles son los números al momento de pagar.<br />
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Las líneas de estos ojos, únicos en una muchedumbre inquieta pero siempre adobada con una sonrisa, me recordaron de repente las de dos niñas en un autobús en Puerto Iguazú, en la triple frontera donde ya se puede oír el ruido de las cataratas. Destino a Paraguay, estas dos criaturas de origen guaraní fueron el primer encuentro con el otro en una tierra de conquista y abusos. Sus miradas aliviaron la mañana tras un viaje largo acompañado por mi fiel insomnio. Yo era el único esperando el bus para ir a Brasil. No dijeron nada. Miraban al intruso. Aquel déjà vu tuvo el poder de transportarme muchos años atrás y a miles de km hacia el este, que después pasaría a ser oeste.<br />
<br />
Los rasgos, los olores y la paz unieron el hilo del mapamundi que albergaba en mi cabeza. Los extremos de este hilo se ataron espontánea y naturalmente. Me di cuenta de que la cercanía es lejanía y al revés. Comprobé nuevaMente que si nos salimos de la autopista existen senderos atrevidos y placenteros. Me sentí solo entre miles. El tiempo se paró. Al despertar, la niña enfrente mío había terminado su tarea. En paz. Sola en la multitud. Como yo.</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4911700399255148054.post-56213669604218866472017-06-14T01:05:00.002+02:002017-06-14T01:29:46.974+02:00Silencio elocuente<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Descalzo, mirando para abajo. Unas piedritas tibias generan cosquilleos a dos pies ansiosos de bañarse, mientras la mirada contempla el fondo verde de un pozo azul columpiándose. Las olas se rompen en la orilla. El grito del mar se hace más fuerte. Su eco es poderoso. Irresistible. Es la revolución del planeta perpetrada en el agua.<br />
<br />
Corto la película de agua con los brazos, de uno en uno, sacando la cabeza cada tres para respirar. Esclavo de una boca que acapara todo lo que una nariz defectuosa atasca, abro los ojos bajo el cielo acuático, en un inframundo reflejo inverso de lo terrenal, donde el oxígeno falta y la vista es débil. Atrapado en el sueño, busco el desahogo, una vía de escape del sol que quema al exterior.<br />
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<br />
Salgo. Los ojos rojos. La media vuelta para contemplar el infinito.Y la soledad se convierte en compañía, mientras las aguas me hablan a su manera. En esta lengua que a veces no consigo entender, pero que cuando agarro, me fascina. Es el silencio elocuente de quién está lejos, pero sigue flotando cuál botella con un mensaje en su interior.<br />
<br />
El salitre en los hombros reluce al sol. Y trae recuerdos. Imborrables. Y el pensar se dirige, anárquico, hacia las tripas, que devuelven el temblor al corazón. Es un laberinto sin pistas. Y ni el ruido de las olas me guía. Es un continuo caminar, tropezar y levantarse. Es así.<br />
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Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4911700399255148054.post-13302964347031345432017-02-06T16:20:00.000+01:002019-02-03T23:03:15.107+01:00MacOndo<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtlhGNzeljzVg9YVNYO5r-n7GSrCFvQbJ-UKCORbtYEVglRZ-mcD4sEnfuWhUEFGELYoFnYts7zoMdtIo3rEaULH9MlHmjPnmIu0VqQ9LDcqbdbs6yZbzQzOmNoV6xEtO8L70s58UyQXM/s1600/IMG_20170205_150447.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtlhGNzeljzVg9YVNYO5r-n7GSrCFvQbJ-UKCORbtYEVglRZ-mcD4sEnfuWhUEFGELYoFnYts7zoMdtIo3rEaULH9MlHmjPnmIu0VqQ9LDcqbdbs6yZbzQzOmNoV6xEtO8L70s58UyQXM/s320/IMG_20170205_150447.JPG" width="320" /></a></div>
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">Dicen que el realismo mágico es un cuento místico, lejos de lo terrenal, que no comulga con los cánones y los códigos convencionales. Aquel mundo creado por la imaginación de Gabo nunca había despertado demasiado mi curiosidad, hasta que no llegué a vivir algo parecido, un domingo de invierno.</span><br />
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">MacOndo existe, aunque no tenga ningún vínculo con el que una pluma excepcional describía mil veces mejor que yo. Aún así llegué a verlo, saborearlo, paseando por sus entrañas. Mientras el río tintinaba y el sol deslumbraba caminos desconocidos pero familiares, me percataba de una sensación plácida de calor humano, en un lugar sin tiempo, sin cadenas.</span><br />
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/DZDFIvKEjCw" width="560"></iframe><br />
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
Logré entrar en un cuento, un cuento real, como si hubiera sobrepasado una barrera de ficción, reglas, casillas y rejas producto de la excesiva clausura de la realidad. En el cuento todo fluía como el río, cuya agua limpia exhibía el reflejo único de unos colores fríos que se volvían cálidos. Las ataduras desvanecían bajo forma de rizos iridiscentes que emanan vida propia, mientras el poder de unas miradas provocaban un cosquilleo hermoso en el estómago.<br />
<br />
De repente me convertí en duende, explorando bosques, alejando la mirada. Se amplificaban las sonrisas mientras el reloj del mundo se paraba y ni la lenta despedida del sol reducía el amor que pulsaba en las venas de MacOndo. Una sonrisa sincera acompañaba mis pasos, porque cuando estamos en un cuento no sirve ir de la mano.<br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><i><br /></i></span>
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><i><br /></i></span>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4911700399255148054.post-16975827601706607842016-12-26T23:23:00.005+01:002016-12-26T23:23:56.639+01:00Apertura<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<span id="docs-internal-guid-5daa7d9c-3d36-78a4-0ce2-d88df87ee405"><span style="font-family: "calibri"; font-size: 16px; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">El arranque es como el de un motor potente pero dormido, obcecado por una pereza global que interpreta el frío clima estorbando la puesta en marcha de la moto, sea ella una <i>Poderosa</i> o una <i>Vespa</i> cualquiera. Los dedos son las ruedas que llevan la batuta y el tiempo del camino, tanto en autovía como en una carretera desmantelada, con el torpor se aleja del cuerpo a través de un bostezo y permite desfogar lo que para alguno es creatividad envuelta en telarañas. </span></span><br />
<span style="font-family: "calibri"; font-size: 16px; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><br /></span>
<span style="font-family: "calibri"; font-size: 16px; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Con el son de los arcos la ‘Apertura’ es el comienzo de un viaje en los viajes de más de quince años en los que el pasaporte y el alma dejaban encontrarse con el otro a través del desapego a las costumbres y a las comodidades. El diario de un precario tiene como prólogo obligatorio aquella melodía que dio forma a una especie de aventura, la que prevé escaparse de los esquemas y saltarse las casillas de la vida para dibujar un recorrido personal. Es algo que no se elige. Tal vez te elige él a ti. </span><br />
<span style="font-family: "calibri"; font-size: 16px; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><br /></span>
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/CesUyjazN7Q" width="560"></iframe>
<span style="font-family: "calibri"; font-size: 16px; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><br /></span>
<span style="font-family: "calibri"; font-size: 16px; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Viendo mi cara en una pantalla casi a oscuras intento hablar conmigo mismo, como a veces hago en el mar, intentando distinguir algún punto concreto del horizonte del que solamente una vez - gracias a un desvelo al alba de un largo viaje en barco -pude ver la inclinación. Los dedos en las teclas dan el ritmo, como si estuvieran componiendo una música de palabras, ya que la de las notas nunca fue de mi dominio. El andamiento suave de los arcos acompaña los primeros metros, cuando la espalda no se ha enterado todavía que tendrá que sujetar todo mi peso pesado por un largo rato indefinido. </span><br />
<span style="font-family: "calibri"; font-size: 16px; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><br /></span>
<span 560="" style="font-family: "calibri"; font-size: 16px; vertical-align: baseline;"></span></div>
<span style="font-family: "calibri"; font-size: 16px; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">El primer semáforo marca una pausa, útil para arreglar mejor los guantes y mirar de reojo el retrovisor, que a menudo sirve de reflejo de agua para los narcisistas como yo. Es un entretiempo que caracteriza cualquier actividad en la que estoy involucrado, como la de abrir una pestaña nueva de Chrome mientras trabajo con el fin de armar un viaje, echarle un ojo al móvil mientras me afeito o leer un libro mientras hierve la pasta. Porque todos los viajes se revuelcan en las turbulencias, aunque sean por tierra. </span>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4911700399255148054.post-88868228008415468062016-10-28T22:25:00.002+02:002016-10-28T22:25:38.053+02:00Montañas rusas<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
La culpa es siempre de los latidos, de estos tambores interiores cuyo ritmo sube rápidamente como durante un solo inquieto y fugaz. Asombrosos y engañosos a la vez aceleran el tiempo que mide las tormentas emocionales en pos de una felicidad que se esconde y se manifiesta, intermitente.<br />
<br />
Parpadean las luces de un recorrido largo de un fin imperceptible a los ojos. Las montañas rusas que suben y bajan marcan el paso de estos latidos ingobernables, cruz y cara de un ego apaciguado por sonrisas y revuelto por las dudas.<br />
<br />
La culpa es siempre de los latidos, y del tiempo, que elige a su antojo cuando caminar, cuando correr o cuando tomarse un respiro. Esclavo de las agujas del mundo, busco unos rasgos lejanos de mi manos pero cercanos al espíritu. Cual pájaro.<br />
<br />
Sosiego y impulsividad se toman de la mano en estas montañas rusas en la oscuridad, donde ver es arduo pero percibir llena. Al horizonte propósitos y sueños, porque sin ellos el camino sería llano. Y si no tropiezo, no avanzo.</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4911700399255148054.post-75741314016194041062016-09-11T21:41:00.002+02:002016-09-11T21:41:28.600+02:00Kizkur<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Qué poco cuenta el tiempo que tenemos en nuestra manos, sobre todo cuando acelera sin pedir permiso. Las horas parecen escurrirse como el agua de un arroyo en primavera, fresca, ligera, imposible de atrapar. Indomables, sol y luna se alternan en su continuo relevo en el tramo final de un verano movido, raramente calmo, suavemente inestable.<br />
<br />
El agua del mar, verde y luminosa, como impecable refugio para alejarse del caos. Una piedras finas hacen de alfombra y proporcionan a la vez un agradable cosquilleo. Hundirse en las entrañas del Mediterráneo alivia corazón, mente y músculos, mientras las gotas que salpican los ojos proporcionan una vista borrosa, de ensueño.<br />
<br />
Lucientes cabellos oscuros deslizan lentamente. El agua los hace sentir más vivos, el salitre los electriza, para que después terminen encontrando paz en unos rizos revolucionarios. Carcajadas y suspiros dan la pauta de un tiempo aparentemente rapidísimo, un relámpago de emociones.<br />
<br />
Se suceden arpegios acordes entre ellos, con la misma música de fondo originada por el cruce vivido de miradas profundas. La piel se estremece, las sonrisas se dibujan y los ánimos se avivan. Todo por culpa de un sinfín de rizos, marco de una pintura expresiva, dinámica. De síndrome de Stendhal</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4911700399255148054.post-20435759173446254502016-06-05T22:34:00.000+02:002016-06-05T22:34:02.863+02:00Perlas negras de agua dulce<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: trebuchet ms, sans-serif; font-size: 12.8px;"><i>Apaciguado el río fluye</i></span><br />
<div style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 12.8px;">
<span style="font-family: trebuchet ms, sans-serif;"><i><br /></i></span></div>
<div style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 12.8px;">
<span style="font-family: trebuchet ms, sans-serif;"><i>Rodeado de urbana maleza</i></span></div>
<div style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 12.8px;">
<span style="font-family: trebuchet ms, sans-serif;"><i><br /></i></span></div>
<div style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 12.8px;">
<span style="font-family: trebuchet ms, sans-serif;"><i>De reflejos argentinos se construye</i></span></div>
<div style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 12.8px;">
<span style="font-family: trebuchet ms, sans-serif;"><i><br /></i></span></div>
<div style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 12.8px;">
<span style="font-family: trebuchet ms, sans-serif;"><i><span class="il">Perlas</span> <span class="il">negras</span> exaltan su pureza</i></span></div>
<div style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 12.8px;">
<span style="font-family: trebuchet ms, sans-serif;"><i><br /></i></span></div>
<div style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 12.8px;">
<span style="font-family: trebuchet ms, sans-serif;"><i>Desapercibida el agua se desliza</i></span></div>
<div style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 12.8px;">
<span style="font-family: trebuchet ms, sans-serif;"><i><br /></i></span></div>
<div style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 12.8px;">
<span style="font-family: trebuchet ms, sans-serif;"><i>Su silueta crispada de olas</i></span></div>
<div style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 12.8px;">
<span style="font-family: trebuchet ms, sans-serif;"><i><br /></i></span></div>
<div style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 12.8px;">
<span style="font-family: trebuchet ms, sans-serif;"><i>Que suaves recuerdan la sonrisa</i></span></div>
<div style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 12.8px;">
<span style="font-family: trebuchet ms, sans-serif;"><i><br /></i></span></div>
<div style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 12.8px;">
<span style="font-family: trebuchet ms, sans-serif;"><i>De una cara adornada de pecas</i></span></div>
<div style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 12.8px;">
<span style="font-family: trebuchet ms, sans-serif;"><i><br /></i></span></div>
<div style="background-color: white; color: #222222; font-size: 12.8px;">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><i>Lisboa, Miradouro de Santa Caterina, agosto 2015</i></span></div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4911700399255148054.post-47961462347055908512016-02-24T20:52:00.000+01:002016-02-24T21:18:00.169+01:00Deliri, dolori e vecchi vizi<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Andando a memoria, l'ultima volta che mi è venuta la febbre è stato tre anni fa. Una gasteoenterite mi aveva colpito dopo un preavviso di cinque ore di insonnia mentre ancora facevo lo schiavo da tastiera tra quattro mura. Il corpo a ripreso a bollire oggi, in un fine febbraio piuttosto caldo per l'epoca, con un sole che non accenna ad andarsene. Le gambe che tremano sono il preludio dell'obbligato ritiro in casa, dove in questo momento sono solo, per fortuna o purtroppo.<br />
<br />
Mentre rientravo maldicendo chiunque rallentasse il mio ritmo febbrile, mai aggettivo fu più adatto al momento, davo nuovamente omaggio a una di quelle farmacie ormai più simili a gioiellerie, per provare a recuperare quanto prima una condizione fisica decente, visto che star male è caro per chi non dispone di privilegi sociali come la malattia e affini.<br />
<br />
Arrivato a casa, scopro che in realtà non sono solo: la gatta nel mio momentaneo appartamento mi accoglie appena varcata lo soglia. Non sa che sono di pessimo umore e non ho alcuna intenzione di stare appresso ai suoi 'miao' periodici. In un primo istante faccio affidamento alla pazienza, una virtù che mi manca di default da quando uscito dal ventre di mia madre.<br />
<br />
Lentamente mi accingo a preparare due toast per poter subito ingurgitare l'intruglio benefico dal sapore a disgustoso, dicotomia insulsa che mi ricorda il doppio taglio di alcune armi nella vita. Ma non avevo fatto i conti con la gatta, che saltando da un sedia fa cadere il tutto, creando una patina di briciole a terra che sarebbe bastata per tre cotolette.<br />
<br />
Una, due, tre bestemmie in turco, prima di chiuerlao in una delle stanze e decido di riprendere il rituale del tost. Poi l'amara bevuta, prima della Champions League in streaming, preludio di una nottata a letto. Alla sinistra del pc una vecchia abitudine, ideale per i momenti 'difficili' come questo, una bottiglia di plastica dalla forma sinuosa, con un'etichetta rossa.<br />
<br />
Era oltre un anno e mezzo che non ricadevo nel mio vizio capitale di adolescenza. Ma erano quasi tre anni che non avevo la febbre. I deliri e i dolori richiamano i vecchi vizi. E oggi sono di nuovo adolescente, almeno dentro.<br />
<br />
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/0hpz9hGpOHU" width="420"></iframe></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4911700399255148054.post-36604503488578006622016-01-21T18:53:00.001+01:002019-12-05T11:51:06.612+01:00Sirenas de invierno<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<b id="docs-internal-guid-dc32b92d-7fff-82fe-392e-90cf7bb2eb7c" style="font-weight: normal;"><br /></b></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 12pt; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre;">Las puertas se mueven por si solas</span></div>
</div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 12pt; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre;">Viento frío pica las ventanas</span></div>
</div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 12pt; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre;">Firme el kaos de las olas</span></div>
</div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 12pt; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre;">Salpican gotas en las mañanas</span></div>
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<b style="font-weight: normal;"><br /></b></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 12pt; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre;">Siluetas de sirenas al horizonte</span></div>
</div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 12pt; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre;">Ocultan insidias, trampas y engaños</span></div>
</div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 12pt; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre;">El corazón hacia adelante</span></div>
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 12pt; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre;">Más fuerte que el miedo a sus cantos</span></div>
</div>
<div>
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 12pt; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre;"><br /></span></div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4911700399255148054.post-72713600847932012792015-12-25T23:12:00.001+01:002015-12-25T23:12:38.273+01:00Rimas sueltas<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Ojos que chispean en el desvelo<br />
Sentidos perdidos en el olvido<br />
Dormido busco algún consuelo<br />
Me despierto aún más perdido<br />
<br />
Entumecido y aturdido<br />
Con enorme afán de algún revuelo<br />
De la nada escucho el silbido<br />
De una sensación que siempre anhelo<br />
<br />
<br /></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4911700399255148054.post-87490193999671502792015-12-04T14:03:00.000+01:002015-12-04T15:49:54.020+01:00Trompe l'oeil<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1Ccfxgy_OKmW6dChGfJFk1T3ztRrLoxa4yer-89Voi_4byKqYke4v4OYVI9zCqauqnnKg1Bk0OSY1UsisiaHeJOwcb_PhS2Oe_2qVgDHiddwwOlwkY8tDhhNxHF_4AsC8M3hkKO5JG3E/s1600/IMG_2972.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1Ccfxgy_OKmW6dChGfJFk1T3ztRrLoxa4yer-89Voi_4byKqYke4v4OYVI9zCqauqnnKg1Bk0OSY1UsisiaHeJOwcb_PhS2Oe_2qVgDHiddwwOlwkY8tDhhNxHF_4AsC8M3hkKO5JG3E/s320/IMG_2972.JPG" width="320" /></a></div>
Manovre politicamente corrette urlate tramite gli altoparlanti dei grandi media per tenere tranquilla l'opinione pubblica, che ormai è pubblica solo per l'esposizione ma non perché rappresenta davvero il popolo. In Francia, quasi un mese dopo gli attentati che hanno sconvolto un luogo tradizionalmente immune da scene raccapriccianti che in Medio Oriente e in posti meno fortunati sono all'ordine del giorno, il freddo pungente di fine autunno fa da perfetto sottofondo a una situazione globalmente stantía.<br />
<br />
A Lione il cielo è grigio, le terrazze dei bar sono vuote e la 'Fête des lumières", l'evento più atteso durante tutto l'anno, è stata annullata per motivi d'ordine pubblico. La psicosi è evidente, ma si riflette più negli alti piani che negli occhi della gente. La piazza dell'Hotel de Ville commemora i morti di Parigi, tra scritte incoraggianti e fiori sempre freschi depositati sugli scalini del municipio. Un giovane si inginocchia e scruta il mucchio di omaggi alle vittime. Il freddo sembra non scalfirlo. Poi si alza e si allontana, mentre la piazza vuota sente l'eco dei suoi passi.<br />
<br />
<br />
<br />
Cissé ha una piccola libreria in Rue de Capucins, nella vecchia Lione. Il suo sorriso è la miglior presentazione possibile per una piccola bottega dove le catalogazioni da Blockbuster della carta stampata non esistono. Il suo consiglio per una lettura è il primo passo verso una lunga conversazione. Parliamo di Lione, di libri, della mia Napoli, un luogo che lui ha trovato pieno d'identità e umanità: caotica ma viva, la mia città campeggia orgogliosa nei ricordi di Cissé, di madre guineana, che a Partenope non ha percepito neanche un pizzico di razzismo.<br />
<br />
La realtà quotidiana che provano a venderci somiglia più a un inganno: un trompe l'oeil, un quadro con una prospettiva fuorviante. Cissé e il ragazzo senza nome sono coloro che ci offrono la vera prospettiva delle cose, lontana dai flussi mainstream e vicina alla realtà, quella che non si sente su Internet ma che si può percepire solamente per strada, lontano dal calore artificiale delle stufe ma vicino a quello umano delle persone.</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4911700399255148054.post-47742801427719517912015-11-13T06:50:00.000+01:002015-11-13T06:50:08.712+01:00Jaque mate<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Una nube de telarañas cierra el paso. Lentamente se aproxima un sonido familiar acompañado por un olor nostálgico. Haces preguntas que resuenan en el eco, y ansioso esperas una respuesta que no llega. La rabia trepa, dura, cruda, penetra en tus entrañas, sin dejarte dormir.<br />
<br />
Las mariposas en el estómago se pudren, convirtiéndose en arañas, que acaban comiéndote por dentro, poco a poco. Es un partido de ajedrez, cuyas piezas se te escapan de los dedos. Deberías pensar, muchísimo, demasiado. Tu rival es frío, glacial, y acaba ganándote. Sin posibilidad de revancha.<br />
<br />
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/lJR1MmXqcBk" width="420"></iframe>
<br />
<br />
Ya no puedes volver atrás. Estás atrapado en una jaula imaginaria, de las más difíciles de abrir y de la que la fuga implica una limpieza interna, atascada por una serie de circunstancias exteriores. Se te traba todo, y fallas en lo más sencillo.<br />
<br />
La partida termina. Perdiste. Otra vez. Todo vuelve a ser un recuerdo, grabado en una cinta virtual que tu cabeza sigue retransmitiendo. Hasta no sabes cuándo.Hasta que podrás jugar otro partido en el que pensar en exceso te volverá a traicionar, y dejarse llevar también.<br />
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Perdiste. Nadas en la incertidumbre. Y se acerca el invierno. Mejor volver a la orilla, para secarse antes de que llegue el frío y el viento acabe contigo. De nuevo en busca de un camino, por la enésima vez. Intentando no perderte.</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4911700399255148054.post-2204863232756092442015-10-26T22:25:00.000+01:002015-10-29T23:43:29.016+01:00De un autobús a otro<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Aquella noche los Alpes no se veían. La necesitad de un examen me llamaba a mis deberes, obligándome a subir a un autobús nocturno que a lo largo de toda la madrugada me llevaría a la que en aquel momento era mi 'casa'. En la cola para embarcar apercibí a alguien, vi de reojo su pasaporte donde destacaba la palabra 'Argentina', un lugar que desde siempre me llamaba la atención.<br />
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Pocos minutos después, esta persona se sentaría, casualmente, al lado mío. O quizás no fue tan casual, al menos por su parte. Lo que sí fue casual fue el mutuo insomnio que tuvimos ambos en las 4 horas de viaje que compartimos. Hilos de fútbol política, historia y viajes se nos fueron cruzando durante un recorrido que pareció extremamente liviano y corto, mientras algunas personas que querían descansar, y con razón, nos invitaban de manera más o menos contundente a callar.<br />
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Un breve descanso en un área de servicio, un pucho y una medialuna sellaron definitivamente el nacimiento de una amistad. Mi compañero de viaje ya lo era de la vida, que por su parte también representa un viaje en sí. Una llamada por teléfono fue la última muestra de complicidad que pude ofrecerle, y el abrazo final que sabía a adiós casi me hacía perder el bus con todas mis pertenencias. Un mail y muchas promesas, el legado final.<br />
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Casi 6 años más tarde, en una soleada tarde bonaerense, nuestros caminos se volvieron a cruzar. Impensable. Éramos más viejos, más curtidos, pero los viajeros de siempre, de esos que se reconocen en un segundo y de los que desprende una onda mágica. Compañero de asados, noches de joda y momentos felices, me hizo sentir en casa como nadie, y con él su familia. Hasta que me fui de <a href="http://nomadasinrumbo.blogspot.com.es/2014/11/argentina.html">Argentina</a>. Hasta que él volvió a Europa.<br />
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Otro bus esperaba en la noche, Pero esta vez solo a él. Otro abrazo, esta vez más fuerte. No será el último. Posta. En serio. Muchos más buses nos llevarán a muchos caminos. En algún rincón del planeta. En otro viaje como él que nos hizo amigos de ruta y de vida.</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4911700399255148054.post-49943958996259645722015-10-07T23:38:00.001+02:002015-10-07T23:39:12.849+02:00Tempo<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Nel salone-cucina semi vuoto rimbomba l'eco delle lancette di un orologio che sembra funzionare per caso in un appartamento improvvisato e provvisorio. Al polso sinistro un braccialetto ormai consunto sostituisce il marchingegno che solitamente indica in che minuto, secondo e ora si trova la parte di mondo da me occupata.<br />
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L'acquazzone che rinfresca l'aria anticipa il calo del tepore, quella sensazione di libertà nel vestire sandali e non preoccuparti per il cambio di clima che rasserena l'animo fino al suo punto più profondo. Una parola. Tempo. Cinque lettere che abbracciano due concetti: lo scorrere dei momenti e il cambiamento delle condizoni atmosferiche.<br />
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In inglese e in francese, la stella parola viene usata per indicare il ritmo. Eppure, al di là di queste empiriche definizioni lessicali, il tempo è una sensazione astratta che fa da termostato della vita. Indefinito, a volte lento a volte rapido, il tempo aiuta ma al contempo danneggia. Variabile impazzita, può decidere di scorrere dolcemente al ritmo di pioggia o in maniera fulminea con la totale assenza di nuvole.<br />
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Il tempo decide per noi. Attraverso di esso le emozioni si amplificano o svaniscono. E per colpa del tempo siamo costretti a decidere, attanagliati da scelte condizionate da possibili direzioni da prendere, controvento o in alta marea. Poi ci fermiamo. Proviamo a controllare il nostro tempo, spesso senza riuscirci. Perché il mondo si muove intorno a lui, in un ritmo insostenibile, mentre le lancette intorno alla terra disegnano il presente senza badare al futuro.<br />
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Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4911700399255148054.post-15913504226216124492015-09-10T12:52:00.000+02:002015-09-10T12:52:24.098+02:00Patas arriba<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEju38V0_Tw_EYKE4xTJSjIVzV63bND8pAs_xTybP348F_luigl1Gu9d1TfFXoNl_n-RjOlsz7yKQn6gf8f208mkQ4hd2CAivMNTcRf7kd3fak_AdRcKF-xuGiuK_bvcU-gCMfqsxbC2Ko4/s1600/sgambetto.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEju38V0_Tw_EYKE4xTJSjIVzV63bND8pAs_xTybP348F_luigl1Gu9d1TfFXoNl_n-RjOlsz7yKQn6gf8f208mkQ4hd2CAivMNTcRf7kd3fak_AdRcKF-xuGiuK_bvcU-gCMfqsxbC2Ko4/s320/sgambetto.jpg" width="320" /></a></div>
Hace unos días, nada más haber terminado una discusión agridulce con una persona importante, lo primero que hice fue ir a comprar un libro. Como siempre, en los momentos complicados, busco sosiego en algo parecido a un viaje, y a menudo un buen libro representa una solución adecuada para dejar de pensar y centrarme en su contenido, sobre todo si está escrito en un idioma que no es el que empecé a escuchar en la cuna o con un biberón entre los labios.<br />
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El libro, o mejor dicho el recorrido, que escogí hace unos días fue casual, como casi siempre. Pero el profundo respeto que tengo por el autor, Eduardo Galeano, me invitó a cogerlo de la estantería en el mismo instante en el que leí el titular: "Patas arriba. La escuela del mundo al revés". Nada más indicado para el periodo nihilista en el que me hallo. Y, de paso, encaja perfectamente en la época que el mundo está viviendo, con revoluciones humanas que llenan nuestro día a día entre un whatsapp y un mail, mientras individuos que lo único que quieren es no morir inocentes emprenden un camino a pie que nada tiene que ver con peregrinaciones religiosas o con paseos catárticos.<br />
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Lo que más duele de este periodo es la sucesión de imágenes cruentas, violentas y rabiosas, que van desde la triste silueta de un niño muerto en una orilla que podría ser la de debajo de nuestra casa hasta la zancadilla de una periodista, que rompe la primera regla de su oficio, es decir la de no influir en los hechos que solamente tendría que reportar con la máxima objetividad posible.<br />
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Nunca me sentí tan reflejado en un libro como en este preciso momento. Si, como dice Galeano, los que más contaminan y perjudican al mundo son las multinacionales supuestamente regidas por leyes y reglamentos internacionales, está claro que el pueblo tendrá cada vez menos peso. Sea un refugiado que escapa de la guerra, sea una persona dolida por sentirse ninguneada, sea un niño cuyo único juguete era ser libre.<br />
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El mundo ya no tiene temporadas. Su revolución alrededor del sol es fragmentada, va y viene, como el sol y la lluvia. Se siente como una cucaracha patas arriba, moviendo sus piernas como bajo un estado febril, buscando un equilibrio ya perdido.</div>
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